Avessos Insólitos

45 Mercy Street, Rua da Misericórdia, é um poema escrito por Anne Sexton que resultou num espetáculo teatral homônimo em 1969, produzido e escrito pela mesma. O poema encontra-se em 45 Mercy Street, segunda antologia póstuma publicada em 1975 e resultou em uma belíssima canção cantada por Peter Gabriel - encontra-se no álbum So, que teve seu lançamento em 1986.

Anne Sexton lutou toda a sua vida contra a psicose maníaco-depressiva, atualmente conhecida como transtorno bipolar, assim como a brilhante poetisa e amiga pessoal de Anne, Sylvia Plath. Ambas foram vencidas sobre o mal tão doce feito uma droga, que, ao mesmo tempo que alimentavam seus poemas extremamente confessionais, as arrastava para dentro de um casulo coberto de cianeto. Com 45 anos e no auge de sua carreira como poetisa e escritora de livros infantis, Anne Sexton, após um almoço com sua amiga, Maxine Kumin, vestiu o casaco de sua mãe, trancou-se na garagem, ligou o motor do carro e cometeu suicídio, inalando monóxido de carbono.

Neste poema, Anne fala sobre estar perdida, perambulando por todos os cantos querendo encontrar o seu lar; encontrar seu lar pode ser uma metáfora para encontrar a paz encontrando a si mesma.  Memórias e memórias permeiam poema; o relacionamento com os pais, que nem sempre foi uma rio com pétalas de rosa; Nana, uma fonte de carinho com quem Anne sempre foi muito apegada e até mesmo suas filhas. Muitas vezes ela solta umas metáforas agonizantes que nos soca a boca do estômago - um poema-porrada, como gosto de chamar.

Rua da Misericórdia

Em meu sonho,
furando dentro da medula
de todo o meu osso,
meu sonho real,
eu perambulava pela Beacon Hill
procurando uma placa de rua –
chamada Mercy Street.
Não era lá.

Eu tentei a Back Bay.
Não era lá.
Não era lá.
E ainda sabia o número.
Rua Mercy, 45.
Eu conhecia a janela de vidro manchado
da sala-de-estar,
os três níveis da casa
com os andares de pisos de madeira.
Eu conhecia os móveis e
a mãe, a avó, a bisavó,
os criados.
Eu conhecia o armário de Spode
o barco de gelo, a prata sólida,
onde a manteiga repousa em asseados tabuleiros
iguais a estranhos dentes de gigante
em uma grande mesa de mogno.
Eu conhecia bem.
Não era lá.

Para onde você foi?
Rua Mercy, 45,
com a bisavó
ajoelhada em seu corpete de osso-de-baleia
e rezando gentilmente mas fervorosamente
para lavar bacias,
às cinco da manhã
ao meio-dia
cochilando em sua cadeira-de-balanço,
o avô tirando um cochilo na copa,
a avó empurrando a sineta para a criada escada abaixo,
e Nana balançando Mãe com uma flor exagerada
em sua testa a cobrir os cachos (do cabelo)
de quando ela era boa e quando ela era...
E onde ela foi gerada e numa geração
o(a) terceiro(a) que ela vai gerar,
eu,
com a semente do estranho florescendo
numa flor chamada Horrenda.

Eu caminho num vestido amarelo
e um livro de bolso branco estufado com cigarros,
bastante pílulas, minha carteira, minhas chaves,
e sendo vinte e oito, ou era quarenta e cinco?
Eu ando. Eu ando.
Eu seguro fósforos nas placas da rua
até escurecer,
tão escuro quanto os mortos rijos
e eu tenho perdido meu Ford verde,
minha casa nos subúrbios,
duas pequenas crianças
sugadas como pólen pela abelha em mim
e um marido
que tem enxugado seus olhos
de forma a não me ver às avessas
e vou caminhando e procurando
e não é um sonho
apenas minha vida oleosa
onde as pessoas são álibis
e a rua é infindável para uma
vida inteira.

Derrubar as sombras –
não me importo!
tranque a porta, piedade,
apague o número,
arranque a placa da rua,
o que pode interessar,
o que pode interessa para este patim barato
quem deseja possuir o passado
que foi embora num barco morto
e deixou-me apenas com um papel?

Não era lá.

Eu abri meu livro de bolso,
como uma mulher faz,
e fisguei pra lá e pra cá
entre os dólares e o batom.
E retirei, um a um
e atirei todos nas placas da rua,
e atirei meu livro de bolso
no Charles River.
Em seguida descartei o sonho
e o joguei contra o muro de cimento
do mal-feito calendário
Eu vivo,
minha vida,
e arrastando cadernos de notas.










Cantada por Peter Gabriel, eis Mercy Street:

O fato é que não pude deixar de ficar maravilhada quando soube dessa homenagem em forma de documentário ao talentoso poeta das músicas, Tom Jobim.

 "A música segundo Tom Jobim", não teria os elogios de todos os públicos, pois para sentir a energia das cenas é preciso admirar a música feita por ele e se deixar levar nos ritmos do mestre compositor. Percebe-se que de nada acrescenta a sua biografia, como nos documentários normais e Nelson Pereira dos Santos - cineasta da obra - deixou bem claro o motivo da parceria com Dora Jobim ao lançar essa riqueza. A coletânia musical deixa de lado todas as linhas e visões pessoais do cineasta para ir direto ao ponto: as canções ilustres e eternizadas na voz de grandes artistas brasileiros, entre eles Elis Regina e Adriana Calcanhotto, até mesmo Frank Sinatra. Aliás, uma das cenas mais emocionantes, na minha humilde opinião.


Como ignorar a beleza de "Garota de Ipanema" cantada por anos, por diversos artistas reconhecíveis e respeitados no ramo da música, ou não ficar emocionada com a diva Ella Fitzgerald interpretando "Desafinado", com uma voz impagável na melhor das suas performances. Antônio Carlos Jobim considerado o maior expoente da música popular brasileira é um dos criadores do movimento Bossa Nova e para interpretá-lo tem de ser artista à sua altura e deve-se sentir a arte nas entranhas, mesmo “desafinando.” Como o maestro da bossa nova mesmo diz: “Se você insiste em classificar / Meu comportamento de anti-musical / Eu mesmo mentindo devo argumentar / Que isto é Bossa Nova, isto é muito natural.”

Nos arredores marginais da Alemanha do pós-guerra, Elvira encontra-se, à luz da alva, despida de todo fausto, com roupas de homem, à procura de dinheiro por intermédio do sexo com homossexuais. Um discreto homossexual começa a possui-la, mas logo é acometido por uma abrupta surpresa: ao invés de tocar em um pênis e satisfazer-se com o mesmo, não, toca em uma vagina. Embora não seja uma vagina de verdade, apenas uma sintética pós-operação, o homossexual logo torna-se uma fera ao perceber que foi enganado. E os seus amigos, logo próximos dele, provavelmente na intenção de possui-la também, acometidos pelo mesmo asco da figura, começam a despi-la e socá-la e chutá-la até que, finalmente, um sensato diz para deixá-la ir. E Elvira vai, com as mãos e os olhos no chão, engatinhando feito bebê, cruzando a linha do trem e penetrando em um arbusto, com o rosto socado e sem o dinheiro.

Em um ano de treze luas, todas as enzimas catalisam reações que fendem a tendência do ser de estar em sua homeostase. Ou seja, uma nuvem de corvos cobrem o céu da humanidade, trazendo a degradação, os infortúnios e todas as tragédias possíveis que podem acontecer na vida de alguém. Para aqueles que são movidos por ondas intensas de emoções, a tragédia pode chegar a um nível estratosférico; a atmosfera do ser é violentada por gases tóxicos; as plantas morrem, pois não há energia luminosa alguma para ser capturada pela clorofila, apenas a mais fúnebre tragédia.

O discurso cêntrico do longa-metragem, uma obra de arte, diga-se de passagem, é a decadência; talvez seja o trabalho mais pessoal do diretor Rainer Werner Fassbinder, que se baseou no suicídio de seu amante, Armin Meier, para compôr um espetáculo de humor negro sobre os últimos dias de Elvira Weishaupt na terra, traçando uma linha de tempo linear que nos permite conhecer, não visualmente, mas por intermédio dos próprios lábios da personagem, a sua trajetória de vida como um homem e o processo - tal como é, o motivo - de ter se tornado mulher em Casablanca. O fruto que um dia fora maduro agora encontra-se podre, degradando-se e pronto para ir.

Todos os motivos para Elvira negar a sua própria existência são jogados perante a nossa face durante todo o longa-metragem, seja devido a sua negação por ter se tornado mulher, seja pela deixa repentina e decidida de Christoph, ou pela burrada que entrou devido a entrevista dada à um jornal local sobre Anton Saitz, seu antigo amor e a razão por ter feito a cirurgia de mudança de sexo, que, atualmente, encontra-se ostentando sua riqueza e dando ordens para homens bem mais velhos do que ele e bem mais corpulentos do que ele que poderiam deixá-lo no chão com um só tapa, mas, mesmo assim, provando que a força física está abaixo do poder que um ser tem sobre você, eles ainda o servem.

Elvira conta com a ajuda de Zora, que apresenta-se não só como uma relva aconchegante ao qual Elvira pode expor as suas insatisfações, mas sim um ser peculiar, com sua essência infanto-juvenil depravada e a sua carisma para com a personagem, para tornar possível a amarga fluidez da narrativa. Irene, como a ex-mulher de Elvira, e a filha da personagem em sua época Erwin, entregam ao filme a sua principal narrativa - o reencontro com Anton Saitz, com "ai", há anos, após a ex-mulher implorar para que resolva a burricada que fez com o nome do homem. Cômico e grotescamente único, o reencontro com Anton traz o passado, as lembranças de uma paixão jamais correspondida, da mudança de diretriz do personagem Erwin Weishaupt que possibilitou o surgimento de uma figura única - Elvira Weishaupt. E uma experiência única de observar um suicídio de um negro insatisfeito de sua vida com embases filosóficos sobre o suicídio e a não aceitação do viver.

Assim como algumas espécies de plantas que necessitam de sol para desatar algum momento, o ser humano necessita dias ensolarados, pois a ausência dos mesmos podem gerar flagelos acima de flagelos, lixo sobre lixo - além de nenhuma evolução pessoal. E, no desenlace, quando os pulmões estão cheios de ar e os olhos cheios de lágrimas para derramar-se à alguém e pedir por obséquio, pois a faceta da dor é tamanha, um ombro, uma mão, observa que não há ninguém a vista, todos estão preenchidos, as velas de suas casas acesas, as janelas fechadas, assim como as portas trancafiadas para que não entre ninguém. A reflexão ante morte é a ausência de todos ao redor, mesmo que haja uma turba. Para aqueles que ficam, restarão ainda os sussurros dos ventos fúnebres, as palavras pronunciadas que logo estarão no fundo do mar do esquecimento, assim como as caixas de lixo nuclear - ou, no caso de Elvira, ou Erwin, em uma pequenina fita gravada tempos antes de seu derradeiro.